Es curioso cómo estos papeles, hechos para durar minutos, terminan convirtiéndose en pequeñas síntesis de identidad gráfica. El rojo exacto, la geometría rígida, el azul que equilibra sin robar protagonismo… todo eso convive en un pedazo de papel que normalmente iría directo al bolsillo o a la basura. Igual, uno sin querer empieza a leerlo como si fuese parte de una colección.
A la derecha, el contraste es otro. El recibo está desgastado, lavado, casi transparente. Esa tinta térmica que parece desvanecerse a propósito deja números apenas visibles, letras que adivinas más por memoria que por lectura. Y sin embargo, ahí queda registrada toda la coreografía del viaje: la fecha, el número de operación, los euros exactos. Es el tipo de documento que nunca viste como diseño, pero que igual tiene varios elementos: una tipografía funcional (Myriad pro), espaciados apretados, un gris que se pierde con la luz – es un “papel fantasma”, pero uno que te devuelve el rastro de un día cualquiera.
Lo que me gusta de juntar estos dos papeles es que, sin proponérselo, hablan de cómo se construyen las identidades visuales de una ciudad. No desde el afiche oficial ni desde la señalización perfecta, sino desde lo que realmente toca la gente: un ticket térmico, un recibo mal impreso. Ahí también vive el diseño. Ahí se nota cómo una ciudad intenta organizarse, verse bien, ser consistente. Y a veces, cuando guardo estos papeles sin razón aparente, siento que lo que conservo no es el viaje en metro, sino la estética accidental que acompaña a todo lo cotidiano.
